Narrativas

Começo a sentir falta de narrativas. Fatos, passos, cruzamento de olhos e palavras. Tenho me perdido muito na imensidão de dentro, fluxo de consciência que paralisa o mundo de fora. Tenho reparado pouco em como as histórias de desfecham, em como elas se desenrolam, fico mais intrigada com o que deve estar passando por dentro deles naquelas horas de dias comuns.

Estava sentada, só na mesa. Em frente, a televisão passando o show de uma banda famosa. Ao meu lado, outra mesa: 4 cadeiras, apenas uma ocupada. O homem grande, um sanduiche congruente com seu tamanho, a voracidade com que comia. Ele gostava da banda, eu pensei. Sabia cantar as músicas, era sua companhia na hora do almoço.

Do outro lado, 3 amigos. Assuntos da vida. Mulheres, investimentos, quem era a mais atirada, como isso ainda assusta os homens. Falavam alto e tinham calor, de fato, fazia calor. Tinham muitos assuntos.

Em minha frente, uma moça jovem e sua filha, provavelmente. A pequena deveria ter uns 9 anos. Essa idade é difícil, mas ela estava tranquila, olhava para a mãe enquanto tomava o refrigerante e eu pensava: "ela nem sabe como a odeia". A mãe brincando com ela, olhando-a com propriedade, os assuntos eu não ouvia.

Por último, mais distante à minha direita, o último a chegar no cenário. Sozinho, óculos escuros, roupas escuras, andar e imposição de agressividade, de quem tem personalidade forte e de quem finge não se importar com o mundo ao redor ou se importa demais a ponto de mostrar-se indiferente para não sufocar-se.

Em pé, próxima a lixeira, a moça que via o cenário mudar durante o dia todo. Limpando a mesa após cada partida. Várias mesas, várias fomes, histórias, olhares, educações, desabafos em suspiro, solidão.

A banda continuava tocando.