Os bebês são egocêntricos. Talvez essa fase perdure por mais tempo nessa existência boba...
Ele não tinha mais cabelo, em verdade, possuia alguns fios na lateral ... Mas o topo era calvo, calvo... Isso importava tão pouco quando ele falava... E daquele serzinho pequeno, calvo e orelhudo, eu ouvi: "o que você está fazendo com a única vida que tem?" A pergunta vai e volta e vai e volta e não chega a lugar nenhum... Porque saber não é fácil e saber que se sabe é mais difícil ainda. Desço a barra de rolagem e vejo retratos, retratos tão individualistas e não consigo mais responder do que que o mundo precisa. Sei que tem muito de mim em tudo, ando falando demais de mim, ando em círculos e ouço círculos. Talvez eu precise de outros assuntos, outras novidades, outras dores e outros prazeres. Ouvi muito sobre o homem essa semana... Tantos nomes famosos, tantos intelectuais renomados, tanto que eu desconheço, tanto que não procuro... E tudo isso culmina num ponto ferido de argumentação: ninguém sabe de nada.
Como saber do real? Se ele não foi significado por ninguém, se existe antes da linguagem e do mundo simbólico, como saber de algo que não tem um significado, uma representação... É essa maldita sensação que todos têm? É ela, por acaso?
Uma confusão de sentidos e de faltas... Um desamor, uma impossibilidade, uma coisa.
O que escrevo agora não faz o menor sentido e mais parece um diário, eu não emito opiniões e, portanto, não devo chegar a conclusões. Não tenho um tema hoje... Escreveria sobre a bicicleta que ando procurando pelas ruas, mas pode ser uma mera ilustração do impossível.
Só sei que os bebês são egocêntricos e eu continuo um bebê.